Fréquences spirituels

Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, seul du tumulte des rues animées, un travail de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure originaire d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une homme de vocation par les sciences impénétrables et les plus récentes avancées modernes, était penchée sur l’appareil, adaptant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une opinion brin conventionnelle : celle en faisant référence à auxquels quelques fréquences radio pouvaient passionner plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire par-dessous bien des silhouette. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le présent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, mouvementé, comme par exemple une souffle mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son divers émergea du activité professionnelle, un écho lointain, une action presque indisctinct sous le distractions de fond statique. Eleanor retint son réflexion et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien vrai. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui administrer l’échine. La voyance lui avait immensément paru simplement, si ça se trouve, inclination réservé aux médiums, aux religieux, aux êtres capables de ressentir l’invisible sans l’aide des dispositifs. Mais là, amenées à elle, un commode machine en bakélite et en cuivre semblait plaire une information venu d’un autre ères, d’un autre espace. La voix s’éleva, plus claire cette fois. Un mot. Un homonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de se servir une toute indice dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible eclat d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigt tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis des siècles, renfermait des énigmes que la vision de la science moderne refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois visions qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits ténébreux sur blanc, taillés dans les ères passées de façon identique à un écho perdu tout autour du vies. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des désirs, des signes incorporels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime dissertation. Ces mots qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient poindre d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces signes ne devront jamais représenter prononcés à bonne voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur pouvoir réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un ample appel. Elle lui avait fêté un passage poésie des attributs d’autre. Elle recula légèrement, posant le offre sur son bureau. Son regard se porta vers le gagne-pain de radio, très mort. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, pourtant, un bruit surnaturelle s’élevait toujours la parure. Un appel, bas, intermittent. Elle tendit la main technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un lamentation. Puis, dans un cÅ“ur à danger perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio à savoir une porte entre leur entourage et le sien. Et sur-le-champ, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou relâcher ad vitam aeternam la voix du néant.